O menino desta mãe

A notícia da absolvição do homem que viu o Rui Pedro pela última vez deixou-me agoniada. Não porque acho que a sentença está errada, na realidade, não sei, e não possuo os conhecimentos necessários acerca do caso para me poder pronunciar com sensatez, justiça e verdade. 

Mas a agonia está cá, porque penso na mãe, também há um pai, e até uma irmã, mas é na mãe que sempre pensamos, naquele rosto que exala um doloroso aroma a angústia, penso na mãe e no facto de, e muito provavelmente, destranquilizar-se de novo. Não que já o estivesse, impossível a calma de quem não pode fazer qualquer espécie de luto, mas decerto haveria mais esperança. E a esperança mantém-nos de pé, ilumina o mais sombrio dos caminhos, agarra-nos a um pilar que ainda não tombou por entre os escombros do sofrimento.  

Não gostamos de ver histórias na vida real sem um final, narrativas abertas que impliquem leituras longe de um pretendido epílogo. Não gostamos de saber que há histórias assim, não gostamos de saber que esta não tem fim. Apesar de continuar a esperança, é um bocadinho de infelicidade que a mãe do menino desaparecido que não será mais menino sente cavar mais uma vez desta vez. Infelicidade que decorre da torrente de incertezas, de indefinições, de dúvidas maiores que não a deixam sossegar e que abalam tristemente a certeza enorme que é o amor pelo seu filho.

Como mãe, isto entala-me, dilacera-me. Como gostaria eu  de lhe poder escrever um outro final que não este. Como gostaria eu de lhe poder inventar um amor de mãe sem lágrimas. Como gostaria eu de poder fazer ressurgir, ainda e sobretudo aqui, o menino de sua mãe.