De passagem

Uma frase que me persegue é a que foi dita por Robert Redford quando interpretou Denys Finch Hatton e dançava no baile de ano novo. Dizia, e contrariando a possessividade de Karen - We´re just passing through.

Estamos, verdadeiramente, apenas de passagem. E provavelmente se nos lembrássemos mais vezes desta verdade, tudo poderia ser diferente. Porquê querer controlar, porquê querer possuir tudo e todos, porquê querer deixar marca?  Ele referia-se também à missão a que ela se propôs, a de educar os meninos na sua fazenda africana, e à luta que a desgastava para o conseguir, tendo de enfrentar os preconceitos da comunidade britânica lá instalada. Mais tarde ou mais cedo teriam de ir embora - a colonização, e muito previdentemente, chegaria posteriormente ao seu fim. E Karen partiria antes, para não mais voltar.

A ideia de que estamos de facto só de passagem  pode estender-se para além do contexto histórico e geográfico de indivíduos que estão deslocados no espaço e que um dia abandonarão um território que não é seu ou que não os viu nascer. Pode estender-se, claro, à própria vida. E assim sendo lembra-nos de que não valerá a pena a insistência em lutas desiguais, infrutíferas, tolas.  Mas assim, também, pode dizer-se que não será de todo viver, que a luta sempre dignifica uma vitória, ou que liberta uma injustiça. E que não havendo luta não há real pica. Não sei responder, não tenho resposta. Afigura-se-me que o desejo de controlar é quase sempre terrível, porque inflige grande sofrimento a quem controla. Deixar ir, saber perder, não ganhar, não possuir. Quem o consegue deverá, à partida, ser mais feliz. Porque demasiado envolvimento é sinónimo de canseira, porque nos esfalfamos por uma causa, uma pessoa, um objetivo.  Vejo, e mais nas mulheres, é verdade, esta tendência para tudo não fugir ao nosso controlo. Que as esgota e lhes rouba tempo para serem elas próprias, sem correria, sem competição, sem vaidade, sem orgulho. Sem ter de provar nada. A grande prova seria não ter de provar coisíssima nenhuma.

Nas escolas, porque aí trabalho, nota-se a preocupação das docentes em ficarem com as turmas o maior número de anos possível, para as moldarem à sua maneira, para se escreverem na memória dos alunos que têm. Costumo atirar com esta - a da passagem, crua e nua - e pareço chocar com tal exemplo de frieza e desprendimento. Na verdade, e por muito que trabalhe e me esforce por dar aulas que poderei eu considerar de criativas ou edificantes, sei que não vou deixar marca especial. E é desconcertante ver que isso em nada me afeta. Ninguém é absolutamente insubstituível, muito menos se falamos em trabalho. Novo ano, nova escola, novos professores, a diversidade que faz falta, o esquecimento que muitas vezes acompanha o futuro. Mas eu tenho alunos que ainda se lembram de mim, ele recordou-se do meu nome quando me viu - alguém, entretanto, diz. E dai, indaga-se. Eles seguem lá à frente, com mais ou menos memória, quem sabe um pequeno afeto que possa ainda restar, mas já não farão parte de nós. Sempre achei isso. Não me pertencem, acaba o ano, o curso, o ciclo, a vida segue. E já não estarão connosco. O fim do ano decreta o fim do nosso envolvimento. Do meu porque do deles.

Se fomos importantes? Talvez. Mas não fomos os únicos, nem podíamos, nem queria. Não nos levemos demasiadamente a sério, não pensemos que deixaremos marcas indeléveis, não queiramos dominar e reinar indefinitivamente.  Não quando o futuro não nos pertence. Não quando o tempo não é nosso.